“Cualquier pareja enamorada debe recordar que el amor puede no durar”, dice alguien a mitad de “Three Friends”, restándole importancia a un beso rechazado con un aplomo galo impresionantemente sereno. Si todo el mundo fuera tan optimista sobre estos asuntos, la mayoría de las variedades de historias de amor no tendrían razón de existir. Sin duda, una película como la comedia romántica seca como Chablis de Emmanuel Mouret, en la que adultos que consienten se preocupan y se desviven por un adulterio semiconsentido, sería mucho más novedosa de lo que es. Al desentrañar de manera divertida los enredos sexuales y emocionales de tres amigas lionesas que rondan los 40 años (dos casadas, una soltera, ninguna realizada), la película de Mouret no le parecerá a nadie novedosa, ni dentro de su obra como director ni de todo ese subgénero cinematográfico dedicado a los infieles franceses, pero es una película fácil, desenfadada y agradablemente adulta.
Mouret ha estado produciendo variaciones de esta fórmula desde su debut “Laissons Lucie faire!” en 2000, una vez incursionando en el cine tradicional con la pieza de época de 2018 “Lady J”, pero por lo demás apegándose a un modelo confiable para los estudios de relaciones contemporáneas conversacionales que tienden a atraer a la flor y nata del talento actoral francés. Aunque es un elemento fijo en su país natal (“Love Affair(s)” de 2020 obtuvo la friolera de 13 nominaciones al César), su trabajo solo ha cruzado intermitentemente a las salas de cine independientes internacionales. Con su participación en la competencia de Venecia que marca la primera vez de Mouret en el nivel superior de un festival Big Three, “Three Friends” bien podría elevar su perfil de autor, aunque no es ni formal ni temáticamente un gran cambio para él.
En cuanto a sus influencias, la película muestra sus cartas desde los créditos iniciales: piano de jazz, pantalla negra, títulos blancos centrados en una tipografía serif muy parecida a la característica Windsor Light Condensed de Woody Allen. Por mucho que Allen haya tomado prestado de Rohmer y Truffaut a lo largo de su carrera, los franceses le han devuelto el cumplido en términos de homenaje, aunque no siempre de forma tan transparente. Con su ronda de amoríos y traiciones centrados en un trío femenino cercano, narrados intermitentemente por un personaje masculino secundario, el parecido superficial con “Hannah y sus hermanas” es obvio, aunque “superficial” es la palabra: Mouret no indaga demasiado en sus personajes ni en sus deseos cambiantes, aunque los mueve con cierto estilo.
Nuestro modesto narrador es Victor (Vincent Macaigne, un habitual de Mouret), el desaliñado y cariñoso marido de la profesora de inglés de secundaria Joan (India Hair), que empieza a sentirse sofocada por su inquebrantable devoción. “Es difícil señalar el comienzo de la historia”, dice Victor en voz en off. Asimismo, Joan no está segura exactamente de cuándo dejó de amar a su dulce, amable y siempre comprensivo marido, pero está segura de que se trata de un cambio de actitud terminal. Cuando se lo confiesa a su colega y mejor amiga Alice (la estrella de “Call Your Agent”, Camille Cottin), espera una respuesta de sorpresa. En cambio, Alice afirma con naturalidad que es perfectamente normal estar casada pero no enamorada: ha considerado a su marido Eric (Grégoire Ludig) con un afecto desapasionado durante años, y eso le parece bien.
El truco, dice Alice, es que tu marido piense que estás tan lealmente enamorada de él como él lo está de ti. Lo que ella no sabe es que Eric está enredado en una relación duradera con Rebecca (Sara Forestier), la amiga de Alice y Joan, una profesora de arte soltera y descontrolada que con frecuencia les confía a sus amigas sus problemas de amante frustrada, pero sin mencionar ningún nombre. Incapaz de aceptar la idea de Alice de un compromiso matrimonial, Joan le confiesa sus sentimientos a Victor, cuya reacción oscila entre la aceptación (tan madura y constructiva que se convierte en negación) y la angustia autodestructiva. Mientras Joan va dejando atrás su matrimonio y entabla una amistad con su nuevo colega y vecino Thomas (Damien Bonnard), que se resiste a la posibilidad de algo más, Alice impulsivamente mete un pie en la piscina de la infidelidad, pero su fría compostura emocional se resquebraja por primera vez.
El guión de Mouret, coescrito con Carmen Leroi, entrelaza estos finos hilos en una instantánea clara de la política de relaciones de Xennial, al menos entre el subgrupo particular de la burguesía urbana en torno al cual tienden a girar estas películas, con sus prendas de punto cómodas, sus citas en el cine de repertorio y sus espaciosas casas llenas de libros al azar. Ninguna subtrama lleva a ningún lugar especialmente sorprendente, aunque hay una observación ingeniosa y honesta sobre la hipocresía que a menudo acompaña a la relajación de las restricciones matrimoniales: Eric puede sentirse cómodo teniendo una aventura, pero le pone nervioso la idea de que su esposa o su amante no sean exclusivas. Las moralizaciones son escasas, aunque algunos personajes inevitablemente concluyen que, después de todo, el hogar es donde está el corazón.
Lo que falta es el detalle de los personajes en primer plano que, como en los mejores trabajos de Allen, elevaría esta nimiedad de divertida a conmovedora, aunque todos los actores dan en el clavo con elegancia, con Macaigne incluso asestando un golpe al corazón al principio, con su dolorosa y progresivamente desmoronada comprensión de que su matrimonio se acabó sin culpa suya. “Three Friends” es parca en intensidad: la dirección de Mouret es enérgica y profesional, con poco estilo expresivo en la suave y ligeramente descolorida fotografía de Laurent Desmet o la delicada banda sonora de Benjamin Esdraffo, con teclados y cuerdas, ampliamente completada con conocidas piezas clásicas de Mozart, Ravel, Mendelssohn y más. A veces, como señaló Allen en la repetida metáfora del tiburón de “Annie Hall”, es suficiente para mantener las cosas en constante movimiento, y eso se aplica tanto a las relaciones como a la realización cinematográfica.