Blink Twice, el esperado debut como directora de Zoë Kravitz, comienza con una seducción exuberante y segura. La soñadora Frida (Naomi Ackie), una camarera con problemas de dinero que mira Instagram con anhelo en su sucio baño, llama la atención del apuesto empresario tecnológico Slater King (Channing Tatum, prometido en la vida real de Kravitz, en modo carisma total) en una gala lujosa; él la lleva rápidamente, junto con su amiga Jess (Alia Shawkat), alucinada con todo, a su isla tropical privada junto con un grupo de aduladores de avión privado. El objetivo aparente del viaje es festejar: beber todo el día, descansar junto a la piscina, tomar sol, exprimir la vida. No se puede confiar en un multimillonario, pero ¿por qué no disfrutar de los beneficios?
Kravitz, quien coescribió la película con ET Feigenbaum, también se deleita en los placeres sensoriales de la trama de este thriller. Ella enfatiza cada sonido y color, como una presa de la jungla hiperatenta a la sensación: cada destello exagerado de rojo llama la atención, cada chisporroteo de un vapeo y estallido de champán fresco llega al oído interno. El blanco de los bikinis y ropa de cama (dudosamente) provistos por la casa resaltan contra el paisaje verde. Incluso las serpientes obviamente simbólicas son tan atractivas como siniestras. Por supuesto, no todo es tan tranquilo como parece. Blink Twice, con su banda sonora pulsante y ominosa, deja eso claro desde el principio. La pregunta impulsiva es exactamente qué está mal y cómo Frida, y, por extensión, nosotros, lo descubrirán.
Blink Twice, al que sigo llamando accidentalmente No Parpadees Dos Veces, tan a menudo recuerda la película de Olivia Wilde de 2022 No te preocupes cariño, ha sido aclamado como el último de los llamados thrillers de #MeToo y, inusualmente para un estreno en cines, viene acompañado de una advertencia sobre violencia sexual. Por lo tanto, la trama sombría de la película no es realmente una sorpresa. Aun así, el descubrimiento del telón aquí se siente particularmente anticlimático, si estomagante, dada la exploración de territorios similares por películas de #MeToo igualmente llamativas antes, como No te preocupes cariño y la ganadora del Oscar Promising Young Woman de Emerald Fennell, que buscan provocar y obtener elogios a través del supuestamente transgresor acto de retratar el peor escenario posible para sus personajes femeninos.
Alerta de spoiler: al igual que en No te preocupes cariño, las mujeres en Blink Twice están atrapadas en un lugar hundido sin su consentimiento ni conciencia. (Kravitz también se inspira descaradamente en la película de Jordan Peele ¡Huye! y en la saga de Jeffrey Epstein, e invoca otros thrillers recientes de devora-ricos como Triángulo de la tristeza, El menú y el divisivo Saltburn de Fennell). Al igual que en Promising Young Woman, se supone que el factor sorpresa es que el verdadero carácter de cada hombre resulta ser más allá de despreciable: cada noche, después de abundante champán y un cóctel de setas/MDMA, los hombres violan en grupo a las mujeres, luego borran sus recuerdos con un elixir secreto comercial cuyo único antídoto es el veneno de serpiente. Frida, Jess, Sarah (una destacada Adria Arjona), Heather (Trew Mullan) y Camilla (Liz Caribel) son, al igual que las amas de casa de los años 50 en No te preocupes cariño, básicamente esclavas sexuales sin saberlo, adormecidas en sumisión incondicional por el lujo, la manipulación perversa y algunas lagunas argumentales evidentes.
Al ver Blink Twice, quedé enganchada por el estilo visual seguro de Kravitz y el tiempo certero; su firme manejo del impulso cinematográfico es tal que cuando comienza la violencia, es fácil someterse a una marea de adrenalina y suspense básico. Pero me encontré pensando, desde el momento en que Frida encuentra misteriosa suciedad bajo sus uñas y Sarah ve moretones inexplicados: ¿estamos haciendo esto de nuevo? ¿Seguimos atrapados en este ciclo, regodeándonos en que la sorpresa sea la revelación de una perversa y pervasiva patriarquía? ¿Seguramente hay algo más que decir en este punto?
Yo también siento que me estoy repitiendo. Hace cuatro años, escribí sobre cómo incluso en 2020, el núcleo fundido de Promising Young Woman – que todos son la peor versión posible de sí mismos – se sentía como un retroceso obsoleto a 2017, en los primeros días frenéticos del movimiento #MeToo, cuando la exposición, por muy tardía y merecida que fuera, parecía un fin en sí misma. Me pregunté cuándo obtendríamos algo más de un thriller de #MeToo que “en realidad, la patriarquía es un viaje muy loco”, la carta oculta siendo las profundidades de la malvada misoginia de algunos hombres, oculta a plena vista.
Carey Mulligan y Christopher Mintz-Plasse en Promising Young Woman. Fotografía: Cortesía de Focus Features/AP
Un puñado de películas han encontrado algunas formas de esquivar esa trampa: The Assistant, la película de 2020 de Kitty Green ambientada en una oficina en una compañía de producción a lo Weinstein, exprimió un suspense inquietante de las pistas mundanas de abuso rutinario. Los dramas con posibilidades de Oscar Women Talking y Tár se centraron en mujeres complejas – traumatizadas, vengativas, egoístas, complejas – en un mundo patriarcal asumido como real. La película de Mimi Cave de 2022 Fresh, que opera en un carril similar de horror-thriller que Blink Twice, tuvo éxito al ceñirse más estrechamente a las expectativas del género que a mensajes audaces y subrayados, incluso cuando literalizaba de manera desagradable las peores metáforas sobre el mercado de citas moderno. La película tiene éxito, en parte, porque el punto no es la gran revelación de la depravación, sino cómo sobrevivir a ella, utilizando habilidades adaptadas de años de misoginia de manual (escuchar a los hombres divagar, pretender estar interesada, halagar sus sensibilidades, hacerse la tonta en momentos oportunos). Lo mismo ocurre con el thriller psicológico poco visto, aunque demasiado limitado, The Royal Hotel, en el que Julia Garner y Jessica Henwick interpretan a mochileras estadounidenses que se adaptan, luego sobreviven, en un bar remoto y tóxicamente masculino en el outback australiano.
Blink Twice llega parcialmente allí, en que Frida y las demás mujeres tienen que unirse para salir con vida. Pero aunque la película aspira a un comentario mordaz y feroz, las apuestas de vida o muerte – hombres muy malos, mujeres luchan por sobrevivir – se sienten irónicamente bajas. Ya hemos visto esto antes; al igual que con gran parte del discurso y arte de #MeToo que parece más dirigido a lugares comunes o elogios por la temática que a la curiosidad, o incluso solo a detalles (para personajes femeninos, para la mecánica de la historia), hay mucho impacto, sin sorpresa. La película de Kravitz me molestó significativamente menos que Promising Young Woman, que intentó regañar demasiado y, al igual que el seguimiento de Fennell Saltburn, olía a autosatisfacción, o No te preocupes cariño, el supuesto tributo de Wilde al placer femenino cuyo giro de simulación socavaba su propia premisa. La venganza en Blink Twice sigue siendo dulce, incluso si la revelación es hueca. Pero es difícil no sentir, incluso una vez ganada con confianza, que estamos de vuelta donde empezamos.