Hoy es el peor día. Bombardearon otra escuela. Los niños no están muertos. Están quemados – vivos. Muriendo. Bebés. Lo siento, esto es gráfico. No creo que la gente realmente entienda lo mal que están las cosas. Lo que vi allí era tan indescriptible. Me di cuenta de que necesitaba tomar fotos y documentar y hacer pequeños videos porque nadie lo creería a menos que lo hiciera. Lo principal que hice allí fue triage y atención de masas. Esto no es atención avanzada en UCI. A menudo nunca llegamos allí. Cuanto más tiempo estuve allí, me di cuenta de que mi papel no era ser médico. Era ser testigo. Comencé un grupo de WhatsApp donde compartía reflexiones e historias casi como un diario o entrada de diario. Actualización de reflexión 14: Esto es peor de lo que jamás podría haber imaginado. Fragmentos de metralla sacados del pecho de un bebé de 1 año y medio. Los guantes para cada mano que ayuda son un lujo. Los hemostatos se esterilizan con alcohol y betadina, si tienes suerte. El Dr. Nabil y el Dr. Mohammed apenas han dormido en las últimas 48 horas. No tienen todas las herramientas. Sus batas no son impermeables. La electricidad se corta regularmente, pero han estado trabajando duro caso tras caso y siguen adelante. La capacidad del hospital debería ser entre 150 y 200 personas, y había 700 pacientes en ese hospital. Anoche fue malo, fractura de cráneo deprimida. Su padre me tocó el hombro muchas veces, preguntando qué pensaba. Este niño estaba sentado sin medicamentos para el dolor mientras le lavaban las heridas de metralla. Niño pequeño con una lesión por explosión / lesión cerebral traumática. Sus posibilidades de sobrevivir son pocas. Cada vez que pienso que no puede empeorar, lo hace. Hoy Deir al Balah, el área en la que estoy, fue bombardeada, lo que resultó en un evento masivo de múltiples víctimas en el hospital. Levanté en mis brazos a una niña moribunda del suelo cuando me frustré esperando una camilla y me di cuenta de que iba a morir en el suelo a mis pies. La niña, llamada Farrah, tenía 12 años, pero del tamaño de mi hija de 10 años. Todavía siento sus brazos alrededor de mi cuello mientras escribo esto. Hubo algunos niños más que murieron hoy. Uno en los brazos de su padre. Este es un padre limpiando a su hijo por última vez. Una madre sosteniendo los zapatos de su hijo. No sé si está vivo. No hubo tiempo para procesar. Solo tenemos tantas máquinas. Solo tenemos tanto espacio. Solo tenemos tanta gasa. No tengo suficiente sangre para transfusiones de sangre. No tengo suficientes líquidos para subir la presión sanguínea de esta persona. Y así, las decisiones se tomaron segundo a segundo, y lo hicimos lo mejor que pudimos. El nombre de esta enfermera es Warda, que significa flor. Mi hombre Anas, siempre listo con algo de nicotina. Alaa, una enfermera de UCI y el chef de la UCI. Puede que entienda un cuarto de lo que digo y viceversa, pero lo quiero. Cada proveedor de atención médica está viviendo en dos mundos. Cada vez que una ambulancia se detiene, la primera pregunta que la gente hace es: “¿En qué barrio fue donde cayó la bomba? ¿Fue donde estaba mi familia?” Enciende las noticias. Explosión masiva en área concurrida en Khan Younis. Va a estar ocupado. Una niña yace en una caja de cartón. Levanto la caja de cartón. Ahí es cuando veo la herida penetrante en el pecho. Demonios, va a morir aquí mismo en este lugar. Hoy, he visto todas las cosas que teóricamente aprendí sobre pacientes quemados en mi formación y educación, suceder justo frente a mis ojos en cuestión de un día. Nunca olvidaré esta imagen por el resto de mi vida: hermanos.
